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Relato incorrecto

- I- El pibe vuelve al pueblo
“No hay dos sin tres”, me dije, y me dediqué a perseguir otra gallina. Cuando se acercó a los fogones, le retorcí el cogote y le arranqué la cabeza. Juanita me miró horrorizada. “Otra más para la olla”, le dije, aunque yo ese día no tenía ni pizca de hambre, sólo ganas de acción. Desde que me fui a la capital a estudiar, siempre me pasa lo mismo cuando vuelvo a casa. Por eso me le abalancé a la Juani. La gallina se había puesto a correr de aquí para allá sin cabeza. ... (para leer el resto del texto)

Gota de tinta: disculpe, me llevo el texto a otro lado, por ser muy largo

Cierra Crónica

Textual lo que escribió Koko en un email. Lenguaje sudaka, pero comprensible para todos. Creo.

Querida Nina:

Recuerdo a los canillitas paseándose el anden 1 y 2 de Retiro (los trenes que van a casa), que decian algo así:

¡¡¡La Crónica, La Razón, diariooooo!!! ¡¡¡La sexta, diarioooo!!! (esto recitado con la boca puesta de lado)

Ademas estaban los que se subían a los bondis llenos hasta las tetas.

Tambien recuerdo que mi viejo cuando llegaba a casa dejaba el Crónica sobre la mesa del comedor.

Además, y mire Vd. de donde me viene, recuerdo que al pié de la última página había una tira de 3 o 4 viñetas de un personaje que se llamaba Lolita, era una señora de muy buen ver (tipo pin up) a la que siempre le pasaba algo. Es que las impresiones de la infancia son indelebles. (impresiones de las que Vd disfruta treinta años mas tarde).

Así que para mi resulta una pérdida de referentes infantiles, los cuales lamento.

Esperemos que no desaparezca la Bols.

Deseo

desde el centro mismo
sin fisuras

Mil y una

Ay, ay, dónde te escondes, que tanto te necesito
para que inspires mis mil y una noches.

Del fondo

Le cuentas a la niña
que no tienen miedo

los pescadores de tesoros
que enfrentan las murallas
de feroz inminencia
con el candor de la flor
que nace en primavera
Y así ella se anima
a saltar barricadas
de dolor y ausencias

Canción de cuna

No se achica, transmuta, se hace tao.

Ojos ciegos

Le ha proporcionado un recuerdo a sus ojos ciegos
un espacio de alas pasajeras que le aproximan lo extraño
señales de niebla
que espantan sus pesares

Mira a otro lado, donde yo no veo.
Sueña un prado que no recuerdo.
Sin embargo estuve una mañana
bajo sus ojos pálidos
de pesares y nieblas

Y jugué a ser la triada, el ángel, la piedad
la intensidad, la pasión, el surrealismo
la salvación, la militancia, el mundo
hasta toparme con sus ojos ciegos
que me abrieron en canal
me sacaron las vísceras, la sangre, la médula
y el lamento aquel del cementerio olvidado

No hay piedad en la zona necia
sólo purpurina

Soporte ciego

Oscuro presentimiento y escucha del presagio,
en las entretelas donde la vida se adormece.
Son voces del mundo negado que reclama sus derechos.

Arde jade

Por el son de estos ausentes
por la fina espesura de tu texto
por aquello que no puede sacarse
sin peligro de estallido
por lo que soy siendo
y sin querer
viviendo
Por el silencio
y la voz que se oscurece

Tiempo de descuento

Omar dijo en su blog:

LA LUZ CASI ETERNA

Basta un lector, uno solo, en la inmensidad humana del horror. Que esos ojos se ocupen de aquellas palabras urgentes que uno escribe. Basta un lector. Eso sólo justifica el blog como fenómeno. El resto, me importa muy pero muy poco.

Es cierto. Yo apenas tengo un par. A veces tres, con mucha mucha mucha suerte. Y el universo entero comparte algo conmigo, a través suyo.

Che Papuza oí

Muñeca, muñequita que hablás con zeta

y que con gracia posta batís mishé;

que con tus aspavientos de pandereta

sos la milonguerita de más chiqué;

trajeada de bacana, bailás con corte

y por raro snobismo tomás prissé,

y que en auto camba, de sur a norte,

paseás como una dama de gran cachet.

Che papusa, oí los acordes melodiosos

que modula el bandoneón;

Che papusa, oí los latidos angustiosos

de tu pobre corazón;

Che papusa, oí cómo surgen de este tango

los pasajes de tu ayer...

Si entre el lujo del ambiente

hoy te arrastra la corriente,

mañana te quiero ver...

Milonguerita linda, papusa y breva,

con ojos picarescos de pippermint,

de parla afranchutada,

pinta maleva y boca pecadora color carmín,

engrupen tus alhajas en la milonga

con regio faroleo brillanteril

y al bailar esos tangos de meta y ponga

volvés otario al vivo y al reo gil.

Enrique Cadicamo

Amanita Muscaria

Para eso

Alquimia

Estoy en el atanor

La transmutación se hace a oscuras.

Siendo lo que asoma, lo más bruto. El plomito.

Aunque La que está, a veces dice.

Sin que yo me entere.

A lo mejor este blog dentro de un tiempo me cuenta algo.

El perfume

Córdoba, (1971- 1972)

Era un dispendio comprarme aquel perfume. Tuve el presentimiento de que apenas tendría oportunidad de usarlo. Una clara y dolorosa percepción sobre la fragilidad de mi situación, volátil como aquella fragancia. Supe, como un ramalazo, que más tarde o más temprano me pillaría la cana. Y ocurrió más pronto de lo esperado. Y adiós el perfume.

Pulsión y placer

Algo, por favor, que desestructure la perversa realidad cotidiana.

Prisión perpetua

"Narrar es como jugar al póker, todo el secreto consiste en parecer mentiroso cuando se está diciendo la verdad"

Piglia. Prisión Perpetua.

Piglia...Piglia

En Milanesa con papas, de Gustavo Nielsen, podrás leer cómo le gana el juicio a Piglia y a Planeta.
Gustavo Nielsen nació en Buenos Aires, en 1962. Es arquitecto y escritor. Ha publicado “Playa quemada” (cuentos, Alfaguara), “La flor azteca” (novela, Planeta), “El amor enfermo” (novela, Alfaguara), “Marvin”, (cuentos, Alfaguara) y "Auschwitz" (novela, Alfaguara

Meras opiniones

Fragmentos de una conversación con Borges

"Y si no se advierte mi intimidad en mis poemas, yo he escrito en vano... Lo que pasa es que yo tengo una incapacidad para hablar directamente. Todo lo que yo escribo es autobiográfico. Todo parte de emociones personales, pero yo no puedo decirlas directamente. Yo sólo puedo expresarme mediante fábulas, mediante metáforas.

­¿Acaso no es ésa la esencia de la poesía?

­Yo creo que sí; yo creo que si dijera las cosas directamente no sería un escritor. Creo que el mito es anterior a la lógica o a la expresión directa y yo creo poder expresarme en ese antiguo lenguaje del mito. Y en cambio creo que soy casi incapaz de pensar abstractamente.

... Yo trato de intervenir lo menos posible... Por ejemplo, yo tengo opiniones... por ejemplo, soy pacifista, pero no querría que mis opiniones modificaran mi obra. Trato de ser sincero a un sueño, digamos, pero no de ser sincero a un partido político o a opiniones mías, porque eso es secundario, además, las opiniones de los escritores ¿qué importan?

Entrevista de Mariángeles Fernández

Barcelona Zen

Hacemos agua

Nuestra vergüenza

Ahora mismo, más de 600 subsaharianos viajan esposados en los autobuses de la muerte, sin agua ni comida, para ser abandonados en el desierto,
al suroeste de Marruecos, en las fronteras de Argelia o Mauritania.

Su pecado, intentar entrar en la casa europea.
La casa de los señores

España los pateó a la frontera Marroquí, y de allí los patean al fuego, la sed, el hambre, la muerte, en el desierto

Correo de lectores

Un post traído de Reportes del Éter

Soy de Uruguay, vivía en un pueblo pequeño junto al mar.
Durante el día yo iba al bosque, iba a la playa, iba al centro del pueblo y caminaba siempre bajo el cielo y sobre la tierra y iba a las casas de mis amigos.
Ahora vivo en una gran ciudad, en un departamento pequeño, viajo por túneles estrechos apretado entre la gente y nunca veo el cielo ni la tierra.
Me preguntaba dónde está el tamaño de las cosas.

Joaquín.

Contramilitar

Real visceralistas
"(...) la idea era hacer rayuelas en el piso, o marcar pasos de tango, entonces la gente -nos pasó- ve eso y se pone a bailar, o saltan…

(...)Es una postura muy post-situacionista que tomamos con el Colectivo Situaciones"

¡Que gracia!.
Se parecen a los real-visceralistas de Bolaño, en
Los detectives salvajes

Esto lo encontré en el blog "Escáner cultural".

Munch. La pubertad.

Lo que no vemos, pero está, es el corte, fallido, en la muñeca.

Las flores del mal

Munch.

Un caudal del inconsciente en la superficie.

Comenzar una novela

"Comenzar una novela es como abrir la puerta a un paisaje neblinoso; ves muy poco, pero hueles la tierra y sientes el soplo del viento".

De Iris Murdoch. De su libro "Bajo la red"

Una escritora desordenada, vital, caótica. Interesante.

Furor tántrico

Mi pequeño saltamontes

En las teclas de mi cerebro, escribe el arquetipo.
Pero Alí Babá y sus acompañantes se llevaron la tinta.

¿Sonríes?

¿Sonríes... porque la primavera tiene las piernas verdes...
y no son las teteras sino los cocodrilos quienes ponen huevos?

¿Sonríes porque los muertos que todavía no han intimado
con la muerte sonríen al comprobar
que se les ha dormido todo el cuerpo y
no pueden moverse, a pesar del cosquilleo
que les va carcomiendo la
yema de los dedos y les recorre las mejillas
como un lento y
continuado llanto de arena...?

¿Sonríes porque los prestamistas exprimen a los capitales?

¿Sonríes porque los pianos sonríen...
cuando las moscas que han
asistido a todo no sonríen... y se lavan las manos?

¿... O es que sonríes porque los hipopótamos sonríen
mientras el oso
fornica con la osa?

OLIVERIO GIRONDO

(¡Qué disfrute!)