Novela

Para consultar una buenísima lista de las mejores novelas norteamericanas del siglo XX, la mejor literatura infantil y juvenil, la idem argentina, etc... no dudes en visitar esta página ensayos de hoy

AMISTAD

Sibila

Nació en el monte Ida, desde donde los dioses observaron la guerra en la llanura de Troya.

Corría el año 500 AC cuando viajó a Roma, para venderle al rey Tarquino sus profecías, que abarcaban los siguientes doce mil años.

Como éste no quiso pagarle lo que pedía, quemó los tres primeros volúmenes, luego los tres siguientes y así hasta el rey decidió comprarle los últimos tres libros. Fueorn guardados en el templo dedicado a Júpiter hasta que éste ardió en el año 83 AC.

Los dioses le concedieron a Sibilia su deseo de vivir mil años.

No obstante sus previsiones, se olvidó de pedir juventud.

Cuando se acercaba el final de su vida estaba tan encogida que sólo le quedaba la voz, que seguía profetizando desde una diminuta ánfora de cristal colocada en su vieja cueva de los misterios.

Silencio de plumas

Escucho

quieta

y me encuentro

Y ahora a vos

Un pasito

y

otro

que

del otro lado

está

la vida

Y no nos damos cuenta

Poema de todos los días y de siempre

Extrañamente todos tenemos una luz
En la cabeza un corazón en el pecho
Y no nos damos cuenta.
Nos peinamos
Los cabellos largos o cortos
Como si fuéramos caballos
Y no nos damos cuenta
Todos los árboles los animales
Las montañas y las nubes
Hasta las últimas hormigas
Han sido hechas para nosotros
Y no nos damos cuenta
Nos lavamos los dientes con esmero
Y no nos damos cuenta
Que estamos sólo limpiando
Nuestra pobre calavera.
Ahora mismo
Mientras escribo estos versos
El lado izquierdo de mi cuerpo
Se vuelve de oro puro
Y tampoco me doy cuenta.

EIELSON, JORGE EDUARDO

Un saxo que no te da tregua

A un pájaro de nombre Charlie
A todos aquellos que, como yo;aman el jazz y las estrellas.

Si alguna vez confundes

Tu corazón con tu sexo y tu sexo

Con un saxofón que llora

En una calle oscura

O si derramas amor a manos llenas

Sin que nadie te reciba

Y asustado como un niño te despiertas

Y ya no hay caricia

Ni desayuno tibio

Ni vestido viejo ni vestido nuevo

Y ni una sola gota de materia

Que te recuerde el universo entero

Sino tan sólo

Un saxofón que no te da tregua

Un saxofón que no te da tregua

Para seguir leyendo este poema de pincha aquí EIELSON

Recuerdo de él, esto (cita aproximada):

... el resplandor viene, viene

aunque nadie lo reciba

El cuerpo como metáfora

Quiero descubrir zonas nuevas de conocimiento y energía con todo el cuerpo. Para enero, me apunté a El espacio vacío, que dirige Rubén Segal, en la Escola de Expressio. Ya os contaré. Y acaso, más adelante, haga algo en el centro Tariqa, que dirige Teresa Monsegur.

Belleza

Post a cuatro manos

De la infancia perdida,
de animales, abuelos, metáforas de veredas,
agua sucia, sed, soledad,
pelota, bicicletas inflamables , infames, amables,
abruptos contratiempos temporales , absurdos,
primaverada época de mutilaciones,
cantidad de adjetivos inútiles, imprescindibles,
perfectos, inmensos , empequeñecidos enanos.

De la infancia recuperada,
la que sube y baja
hasta el cielo
y el fondo
del jardín,
donde hubo aquel pájaro carpintero
que mira, helado, hermano.
y donde alimentaron al pavo
pobre
pobre
la niña
el pavo

¿Qué planes tendrán?

Tantra

Ese momento es el momento

Ah!!

Sólo hay luz

La oscuridad no existe por sí misma,
sólo es mayor o menor presencia de luz.

La luz, la somos.

Destellos

Centrándome.
Destellos.
Micro instantes.
El camino expedito.

El alma de las cosas

En la naturaleza me reconozco profundamente.

Lo dicen mis palabras

Fernando Pessoa (Poemas inconjuntos)

(Posteado de El bosque de los signos)

La sorprendente realidad de las cosas
es mi descubrimiento de cada día.
Cada cosa es lo que es,
y cuesta explicarle a alguien cuánto me alegra esto,
y cuánto me alcanza.
...
Basta existir para serse completo.

Un huequito para el aire

Se abre el hueco. Y respiro. Suelto el adamiaje para que se caiga, pieza a pieza. Y recomienzo, incansable, a reconstruirlo. Pero ya no es el mismo. Aunque tampoco es distinto.
Suelto todo unos días. Pero como Perón, volveré. Y seré algunas menos. O algunas más. ¿Alguna vez llegaré a la unidad?

Sin desfallecer

En el blog Humo de Damasco, de Paula, que tiene la fortuna de hacer música, he leído la historia de Cecilia, sugerente hasta los tuétanos. Cuenta que cuando la arrestaron en el siglo III por propagar la fe cristiana no dejaba de cantar, y que como no moría asfixiada en el cuarto de calefacción de los baños romanos no les quedó más remedio que decapitarla.
Esta escultura de Maderna reproduce la posición exacta en que fue encontrado su cuerpo intacto.

Moscos

Los miro, a veces los veo.
Se cuelan, entre nubes de sopor.
Viejos fantasmas.
Costumbres.
Modelos ajenos.
Consignas.
Sugestiones.
Imposiciones sociales.
Mecanismos.
Tarjetas perforadas.
Loritos.
Lo que no soy.
Ni elegí.
El disco rayado.
La perra vieja de otro.
Las calles gastadas.
Pequeñas carreteras.
Cuando el universo está expedito.
Separarse.
Una y otra vez.
Desindentificarse.
Mirar el espectáculo.
Oir su batifondo.
Sin juicios.
Sin comparaciones.
No dejarse engañar.
No creerle a las voces agoreras.
Al personaje.
A la que se siente nada.
Y a la que se siente mucho.
A nada que sea una idea.
No soy una idea.
SOY.

Busco en el aire

Busco las claves, silenciando mi mente, inquieta, repetitiva, trillada. Con la lengua al aire, tanteando los olores, la vida. En Toledo, donde volví unos días, junto al río Tajo, en el vuelo de los patos, en la pancita naranja de un pájaro pequeño, en sus saltos de rama en rama. En Tania, nuestra perrita, en los ojos brillantes de la naturaleza, en los silencios de mi ser, en mis escondrijos, en donde me manifiesto sin que yo esté provocándolo, donde Soy, sin voces agoreras, sin mecanismos inconscientes.

Centrándome, en lo posible, donde todo es con todo.

La impermanencia

El blog vivió etapas extrañas. Se transmutó, primeramente, en un ser cuántico, ritmico, con ciclos repetidos cada tantos compases, porque sí, por su propio antojo. Una fotito de un niño siguiendo a su estrella se repetía con ton y son aquí y allá.
Perdió enlaces y comentarios. Quedó girando sobre sí mismo, en un egocentrismo extremo.
Luego pasó por un transitorio estado de vacuidad de su existencia inherente.
Para volver, finalmente, a varias vidas pasadas.
Es un blog impermanente, elaborado por, como me dijo una comentadora, Nina de Chapuza. Aunque he de decir que no he sido la causante de su último estado cataléptico. Eso correspondió más bien a un impaciente, miembro indiscutido de mi familia. Los genes no se roban, se heredan.
La nueva etapa, se inicia, con un puro misterio.

Sorry,me cargué los comentarios

Con el cambio de plantilla, he perdido comentarios, links, y algo más seguramente.
Pero necesitaba exteriorizar la nueva etapa.Por lo tanto, les pido mil disculpas.
Cuando el río empuja para salir al mar, no hay quien lo pare.

El engaño del blog ideal

Se acaba de producir una coincidencia significativa, diría Jung, porque descubrí, sólo tras un clic, un blog que pinta exactamente lo que me ocurre ahora mismo con éste, y bueno, lo que transcribo a continuación es sólo un fragmento de lo que cuenta el autor de "Aquí y Ahora" . Si quieres leer más, al final encontrarás un enlace.
A lo mejor lo que ocurre con mi bichito de luz es que se ha puesto a volar hacia la luz real, en vez de la ficticia.
Lo que sigue es citado de allí:

"A veces me surge una lucha interna por crear mi blog ideal, según algún tipo de modelo perfecto de blog que pueda imaginarme, mas allá del blog actual. Y esto también me pasa en otros aspectos de mi vida. Por suerte en muchas ocasiones consigo escapar pronto de ESTA TRAMPA.Me ayuda mucho para ello los conceptos de Antonio Blay del Yo Idea, del Yo Ideal, y del Yo Experiencia, aplicados a la personalidad. Los dos primeros son los que generan esta trampa, y perpetuán el "Personaje" que creo ser. Me explico:
El Yo Idea es el conjunto de creencias y valoraciones negativas que tengo de mi mismo, en base a un modelo adquirido. "soy poco social" ... "nadie me quiere" ..."no puedo hacerlo"... "no soy nadie"
El Yo Ideal es la imagen futura que deseo conseguir para salir de este Yo Ideal que me hace sufrir. "quiero ser atractivo" ... "deseo que me quieran" ... "necesito ser fuerte".

Y nuestro personaje se queda atrapado en la trampa del Yo Idea y del Yo Ideal. No le gusta la imagen que percibe de él, y huye buscando una imagen perfecta de si mismo. Luchado a todas horas, sin descanso, ni aceptación de si mismo. Para continuar cliquea aquí.

Contracumbres-contraBush

(Foto bellísima que tomo prestada del Blog del Alma)

El no a Bush se materializa, en Argentina, entre otras formas, en contracumbres, como la de los índigenas, o ésta otra.

Ah, no puedo irme del todo. Ya ven.

Busca

Este es el nuevo buscador de Google:http://www.google.com/blogsearch
Por temas e intereses, puedes perderte en el mundo de los blogs.

Relato incorrecto

- I- El pibe vuelve al pueblo
“No hay dos sin tres”, me dije, y me dediqué a perseguir otra gallina. Cuando se acercó a los fogones, le retorcí el cogote y le arranqué la cabeza. Juanita me miró horrorizada. “Otra más para la olla”, le dije, aunque yo ese día no tenía ni pizca de hambre, sólo ganas de acción. Desde que me fui a la capital a estudiar, siempre me pasa lo mismo cuando vuelvo a casa. Por eso me le abalancé a la Juani. La gallina se había puesto a correr de aquí para allá sin cabeza. ... (para leer el resto del texto)

Gota de tinta: disculpe, me llevo el texto a otro lado, por ser muy largo

Cierra Crónica

Textual lo que escribió Koko en un email. Lenguaje sudaka, pero comprensible para todos. Creo.

Querida Nina:

Recuerdo a los canillitas paseándose el anden 1 y 2 de Retiro (los trenes que van a casa), que decian algo así:

¡¡¡La Crónica, La Razón, diariooooo!!! ¡¡¡La sexta, diarioooo!!! (esto recitado con la boca puesta de lado)

Ademas estaban los que se subían a los bondis llenos hasta las tetas.

Tambien recuerdo que mi viejo cuando llegaba a casa dejaba el Crónica sobre la mesa del comedor.

Además, y mire Vd. de donde me viene, recuerdo que al pié de la última página había una tira de 3 o 4 viñetas de un personaje que se llamaba Lolita, era una señora de muy buen ver (tipo pin up) a la que siempre le pasaba algo. Es que las impresiones de la infancia son indelebles. (impresiones de las que Vd disfruta treinta años mas tarde).

Así que para mi resulta una pérdida de referentes infantiles, los cuales lamento.

Esperemos que no desaparezca la Bols.

Deseo

desde el centro mismo
sin fisuras

Mil y una

Ay, ay, dónde te escondes, que tanto te necesito
para que inspires mis mil y una noches.

Del fondo

Le cuentas a la niña
que no tienen miedo

los pescadores de tesoros
que enfrentan las murallas
de feroz inminencia
con el candor de la flor
que nace en primavera
Y así ella se anima
a saltar barricadas
de dolor y ausencias

Canción de cuna

No se achica, transmuta, se hace tao.

Ojos ciegos

Le ha proporcionado un recuerdo a sus ojos ciegos
un espacio de alas pasajeras que le aproximan lo extraño
señales de niebla
que espantan sus pesares

Mira a otro lado, donde yo no veo.
Sueña un prado que no recuerdo.
Sin embargo estuve una mañana
bajo sus ojos pálidos
de pesares y nieblas

Y jugué a ser la triada, el ángel, la piedad
la intensidad, la pasión, el surrealismo
la salvación, la militancia, el mundo
hasta toparme con sus ojos ciegos
que me abrieron en canal
me sacaron las vísceras, la sangre, la médula
y el lamento aquel del cementerio olvidado

No hay piedad en la zona necia
sólo purpurina

Soporte ciego

Oscuro presentimiento y escucha del presagio,
en las entretelas donde la vida se adormece.
Son voces del mundo negado que reclama sus derechos.

Arde jade

Por el son de estos ausentes
por la fina espesura de tu texto
por aquello que no puede sacarse
sin peligro de estallido
por lo que soy siendo
y sin querer
viviendo
Por el silencio
y la voz que se oscurece

Tiempo de descuento

Omar dijo en su blog:

LA LUZ CASI ETERNA

Basta un lector, uno solo, en la inmensidad humana del horror. Que esos ojos se ocupen de aquellas palabras urgentes que uno escribe. Basta un lector. Eso sólo justifica el blog como fenómeno. El resto, me importa muy pero muy poco.

Es cierto. Yo apenas tengo un par. A veces tres, con mucha mucha mucha suerte. Y el universo entero comparte algo conmigo, a través suyo.

Che Papuza oí

Muñeca, muñequita que hablás con zeta

y que con gracia posta batís mishé;

que con tus aspavientos de pandereta

sos la milonguerita de más chiqué;

trajeada de bacana, bailás con corte

y por raro snobismo tomás prissé,

y que en auto camba, de sur a norte,

paseás como una dama de gran cachet.

Che papusa, oí los acordes melodiosos

que modula el bandoneón;

Che papusa, oí los latidos angustiosos

de tu pobre corazón;

Che papusa, oí cómo surgen de este tango

los pasajes de tu ayer...

Si entre el lujo del ambiente

hoy te arrastra la corriente,

mañana te quiero ver...

Milonguerita linda, papusa y breva,

con ojos picarescos de pippermint,

de parla afranchutada,

pinta maleva y boca pecadora color carmín,

engrupen tus alhajas en la milonga

con regio faroleo brillanteril

y al bailar esos tangos de meta y ponga

volvés otario al vivo y al reo gil.

Enrique Cadicamo

Amanita Muscaria

Para eso

Alquimia

Estoy en el atanor

La transmutación se hace a oscuras.

Siendo lo que asoma, lo más bruto. El plomito.

Aunque La que está, a veces dice.

Sin que yo me entere.

A lo mejor este blog dentro de un tiempo me cuenta algo.

El perfume

Córdoba, (1971- 1972)

Era un dispendio comprarme aquel perfume. Tuve el presentimiento de que apenas tendría oportunidad de usarlo. Una clara y dolorosa percepción sobre la fragilidad de mi situación, volátil como aquella fragancia. Supe, como un ramalazo, que más tarde o más temprano me pillaría la cana. Y ocurrió más pronto de lo esperado. Y adiós el perfume.

Pulsión y placer

Algo, por favor, que desestructure la perversa realidad cotidiana.

Prisión perpetua

"Narrar es como jugar al póker, todo el secreto consiste en parecer mentiroso cuando se está diciendo la verdad"

Piglia. Prisión Perpetua.

Piglia...Piglia

En Milanesa con papas, de Gustavo Nielsen, podrás leer cómo le gana el juicio a Piglia y a Planeta.
Gustavo Nielsen nació en Buenos Aires, en 1962. Es arquitecto y escritor. Ha publicado “Playa quemada” (cuentos, Alfaguara), “La flor azteca” (novela, Planeta), “El amor enfermo” (novela, Alfaguara), “Marvin”, (cuentos, Alfaguara) y "Auschwitz" (novela, Alfaguara

Meras opiniones

Fragmentos de una conversación con Borges

"Y si no se advierte mi intimidad en mis poemas, yo he escrito en vano... Lo que pasa es que yo tengo una incapacidad para hablar directamente. Todo lo que yo escribo es autobiográfico. Todo parte de emociones personales, pero yo no puedo decirlas directamente. Yo sólo puedo expresarme mediante fábulas, mediante metáforas.

­¿Acaso no es ésa la esencia de la poesía?

­Yo creo que sí; yo creo que si dijera las cosas directamente no sería un escritor. Creo que el mito es anterior a la lógica o a la expresión directa y yo creo poder expresarme en ese antiguo lenguaje del mito. Y en cambio creo que soy casi incapaz de pensar abstractamente.

... Yo trato de intervenir lo menos posible... Por ejemplo, yo tengo opiniones... por ejemplo, soy pacifista, pero no querría que mis opiniones modificaran mi obra. Trato de ser sincero a un sueño, digamos, pero no de ser sincero a un partido político o a opiniones mías, porque eso es secundario, además, las opiniones de los escritores ¿qué importan?

Entrevista de Mariángeles Fernández

Barcelona Zen

Hacemos agua

Nuestra vergüenza

Ahora mismo, más de 600 subsaharianos viajan esposados en los autobuses de la muerte, sin agua ni comida, para ser abandonados en el desierto,
al suroeste de Marruecos, en las fronteras de Argelia o Mauritania.

Su pecado, intentar entrar en la casa europea.
La casa de los señores

España los pateó a la frontera Marroquí, y de allí los patean al fuego, la sed, el hambre, la muerte, en el desierto

Correo de lectores

Un post traído de Reportes del Éter

Soy de Uruguay, vivía en un pueblo pequeño junto al mar.
Durante el día yo iba al bosque, iba a la playa, iba al centro del pueblo y caminaba siempre bajo el cielo y sobre la tierra y iba a las casas de mis amigos.
Ahora vivo en una gran ciudad, en un departamento pequeño, viajo por túneles estrechos apretado entre la gente y nunca veo el cielo ni la tierra.
Me preguntaba dónde está el tamaño de las cosas.

Joaquín.

Contramilitar

Real visceralistas
"(...) la idea era hacer rayuelas en el piso, o marcar pasos de tango, entonces la gente -nos pasó- ve eso y se pone a bailar, o saltan…

(...)Es una postura muy post-situacionista que tomamos con el Colectivo Situaciones"

¡Que gracia!.
Se parecen a los real-visceralistas de Bolaño, en
Los detectives salvajes

Esto lo encontré en el blog "Escáner cultural".

Munch. La pubertad.

Lo que no vemos, pero está, es el corte, fallido, en la muñeca.

Las flores del mal

Munch.

Un caudal del inconsciente en la superficie.

Comenzar una novela

"Comenzar una novela es como abrir la puerta a un paisaje neblinoso; ves muy poco, pero hueles la tierra y sientes el soplo del viento".

De Iris Murdoch. De su libro "Bajo la red"

Una escritora desordenada, vital, caótica. Interesante.

Furor tántrico