Se abre el hueco. Y respiro. Suelto el adamiaje para que se caiga, pieza a pieza. Y recomienzo, incansable, a reconstruirlo. Pero ya no es el mismo. Aunque tampoco es distinto.
Suelto todo unos días. Pero como Perón, volveré. Y seré algunas menos. O algunas más. ¿Alguna vez llegaré a la unidad?
